暮色四合时,天像是被谁打翻了墨缸，乌云自远山深处翻涌而来，起初是几缕灰白的絮，转眼便凝成浓重的铅块，沉沉地压在城楼檐角，风卷着碎叶打在青石板上，发出“啪嗒”的轻响，空气里弥漫着雨腥与尘土混合的气息——这便是“乱云飞渡”的注脚，是天地间一场无声的动荡。
就在这云涛汹涌的街角,却立着一抹素白的影子，是倩如，她穿着件洗得发白的棉布裙，发髻松松绾着，几缕碎发被风拂到颊边，却掩不住那双眼睛里的清亮，她面前支着个小木摊，摊上摆着几排手工扎的风筝：竹骨糊着彩纸，有的是振翅的燕子，有的是展翅的雄鹰，还有一只画着莲花的，是她昨夜刚完工的。
“倩如姐，这风这么大，还有人买风筝吗？”旁边摆糖画的老李探过头，眉头皱得像揉乱的纸，他摊上的糖画早已被风吹得黏糊糊的，几个孩子只敢远远站着，不敢靠近。
倩如笑了笑,手指轻轻拂过那只燕子风筝的翅膀：“风大，风筝才飞得高啊。”她说话时声音很轻，却像有股子韧劲，穿透了风的呼啸，她蹲下身，将摊上的石头压得更牢了些——那是她从河边捡来的鹅卵石，每一块都磨得光滑，是她对抗这“乱云飞渡”的法子。
说起倩如,街坊们都说她是个“怪人”，三年前，城里掀起一阵“电子玩具热”，孩子们抱着手机平板，谁还玩这些“老古董”风筝？她的风筝摊开在老街，生意冷清得能听见风声，有人说她“死脑筋”，放着现成的钱不赚，偏守着这扎风筝的手艺；也有人说她“傻”，明明可以去大公司做设计，却非要在这条快被遗忘的老街上耗着。
倩如只是笑笑,从不辩解，她每天清晨五点起床，去河边砍竹子，削竹骨时要对着光转着圈看，确保每一根都匀称；晚上就着昏黄的灯泡，调颜料、糊彩纸，常常一坐就是半夜，她的手指曾被竹篾划破过，颜料染了指甲，可她摸着那些风筝时，像摸着自己的孩子，眼里有光。
“咔嚓！”一声雷响，豆大的雨点砸了下来，老街瞬间腾起一片水雾，行人纷纷跑着找避雨的地方，老李也慌忙收起糖画摊，倩如却不慌不忙，从摊下拿出块油布，利落地把风筝盖好，自己却站在雨里，任凭雨水打湿裙角。
“姑娘，快进来躲雨啊！”杂货店的王婶探出头喊。
“没事，王婶！”倩如仰起头，看着天上的乱云，那些云此刻像被撕扯的棉絮，在电闪雷鸣中翻滚，可她眼里却没慌乱，反而像在欣赏一场壮丽的舞。“您看，”她指着一道从云缝里透出的霞光，“云再乱，太阳总会在后面的。”
雨势渐小时,远处传来孩子的笑声，几个刚才跑远的男孩此刻冒雨跑回来，围在摊前，眼睛亮晶晶地盯着那只燕子风筝：“姐姐，这个风筝能飞上天吗？”
倩如接过男孩递来的湿漉漉的硬币,把燕子风筝递给他：“能啊，等风停了，姐姐带你们去河边放。”她说话时，雨珠顺着她的睫毛滴落，却像带着光，在青石板上溅起小小的水花。
后来,倩如的风筝还是没卖出去多少，可老街的人们常常看见，在风和日丽的时候，她带着一群孩子在河边放风筝，那些风筝在她手里，像活了似的，越飞越高，越过远山的乱云，在蓝天上划出明亮的弧线。
有人说,倩如就像她的风筝，任凭世事如乱云飞渡，总能找到向上的风；也有人说，她不是风筝，是那乱云中不灭的光——明明身处动荡，却用双手扎出一片晴朗，让路过的人，都能看见希望的模样。
而倩如自己,依旧每天清晨去河边砍竹子，傍晚在老街支起风筝摊，她知道，这世间的“乱云飞渡”或许永远不会停，但她相信：只要心里有根竹骨，手里有份坚持，再汹涌的云，也挡不住向往晴朗的心，就像她常说的那句：“风大，风筝才飞得高啊。”
乱云飞渡处,总有光穿透云层；而倩如，就是那道站在风里，自己发光的人。