十七岁的嫩学妹，恰似初春刚破土的芽，带着青涩的娇憨与蓬勃的生机，她眼神清澈如溪，步履间满是未经世事的轻盈，笑起来时嘴角弯成小小的月，连空气都染上甜意，像芽儿怯怯探出头打量世界，她对一切充满好奇：课堂上认真记笔记的模样，操场上奔跑时扬起的发梢，偶尔犯错时红透的耳尖，都透着鲜活的生长力，这抹青绿，带着未经雕琢的纯粹，在青春的土壤里，正悄悄舒展每一片嫩叶，预备迎向属于自己的阳光。
九月的阳光把校园的香樟叶晒得发亮,我抱着书从图书馆出来时，撞见一个穿白衬衫的女生蹲在花坛边，她手里攥着半块面包，正小心翼翼地掰成小块，放在一只灰扑扑的小猫面前，小猫凑过来嗅了嗅，她立刻把手指缩回去，指尖沾了点面包屑，却笑得眼睛弯成月牙，露出两颗小小的虎牙——像春天刚冒头的嫩芽，带着露水的清甜，晃得人心里发软。
后来才知道,她是刚入学的高一新生，十七岁的“嫩学妹”，这个“嫩”，不是单指皮肤紧得能掐出水，更是那种未经世事打磨的鲜活，她总扎着高高的马尾，跑起来马尾辫在脑后跳啊跳，露出白皙的后颈，像刚煮好的牛奶冻；说话时带点软糯的尾音，问路会红着脸说“学长麻烦你啦”，说完自己先低头抿嘴笑，耳尖红得像熟透的樱桃。
我常在教学楼后的小花园遇见她,她会蹲在紫藤花架下，对着一片发黄的叶子发呆，嘴里小声嘟囔：“叶子是不是也疼呀？”然后小心翼翼地把叶子摘下来，夹进随身带的笔记本里，笔记本是她自己用彩纸包的封面，画着歪歪扭扭的小太阳和向日葵，她说要把校园里所有“掉眼泪”的东西都收进去——被风吹落的花瓣、被雨打湿的蜗牛壳，还有她自己考砸了的数学卷子。
有次下雨,我没带伞，看见她抱着书包往教学楼跑，白衬衫的肩头洇出一片深色，我跑过去把伞撑开，她抬头看我，眼睛亮晶晶的，像落了星星的湖：“学长，你怎么知道我没带伞？”我还没说话，她就把书包往我怀里一塞，自己钻进伞里，踮着脚帮我扶伞柄：“你的肩膀会湿，我个子矮，不碍事。”雨点打在伞面上，噼里啪啦响，她却笑得比雨声还欢，说“雨天的味道像青草糖”。
她也会笨,第一次参加社团招新，抱着吉他站在人堆里，弦都调不准，急得眼圈发红，我路过时听见她小声说：“对不起呀，我还没学会长大。”那一刻我突然想起十七岁的自己，也是这样，把“不会”当成天大的事，却不知道那份笨拙本身就是青春最可爱的模样，后来她没放弃，每天傍晚抱着吉他坐在操场边，手指磨出茧子，终于在元旦晚会上弹完一首《晴天》，唱到“但偏偏风渐渐，把距离吹得好远”时，声音有点抖，却赢得了最响亮的掌声——台下有人喊“学妹好棒”，她笑着鞠躬，马尾辫扫过舞台，像一株迎着风生长的小树。
前几天在食堂,她端着餐盘坐我对面，突然从书包里掏出一个苹果，递给我：“学长，这个给你，很甜。”苹果上还带着水珠，是她刚洗过的，我咬了一口，果然甜得发齁，她说：“我奶奶说，要把好东西分给帮过自己的人，上次你帮我捡掉地上的笔记本，我还记得呢。”十七岁的“嫩”，原来是这样的——她记着别人的好，像记着春天第一朵花开的样子；她不懂客套，把真心实意都藏在递苹果的动作里，干净得像山涧的水。
现在的她,依然会在喂猫时蹲在花坛边，依然会在紫藤花架下捡叶子，依然会在雨天踮着脚帮别人扶伞，只是她的马尾辫更长了，吉他弹得更流畅了，眼里的光也越来越亮，十七岁的嫩学妹，就像刚破土的芽，带着青涩，却拼了命地向上长，她让我想起很久很久以前，那个也曾十七岁的自己——那时也以为长大是件难事，后来才明白，十七岁的“嫩”，不是幼稚，是保留着对世界的好奇与温柔，是跌跌撞撞却依然向前跑的勇气。
香樟叶又落了一地,十七岁的嫩学妹抱着书从树下走过，阳光透过叶隙洒在她身上，像给她镀了层金边，她回头冲我笑，露出两颗小小的虎牙，像一颗刚破土的芽，正迎着风，慢慢长成春天。